помню, всегда раньше мне казалось. что это мне он написал эт стихотворение. что ж возможно. так уже было предопределено уже там. свыше...где то...и пусть тогда мы еще даже не знали друг друга...но потом, когда случилось. так, что нам пришлось расстаться, в моих руках , оказалась тетрадь с его стихами. и вот , когда, мне совсем не хотелось жить и хотелось лишь одного, ничего и никого не видеть и не знать. я прочитала его послание. и ....стихи эти меня излечили...да, где то в них абсолютно нет рифмы.....но это неважно... где то нет смысла...какие то стихи слишком отдают мелодраматизмом...но это совсем неважно...совсем...там более сейчас. спустя целых два года....и все таки иногда...достаю столь знакомую тетрадь и перечитываю....
забудь меня, я не счастливый,
забудь меня, каким я был?
бездарной сволочью игривой,
в то же время отчасти был...
забудь меня, я не счастливый,
я не достоин твоих рук,
хоть умирать не собирался,-
повесил душу я на жизин сук...
сейчас я жив, но не пугайся,
ведь умер я в сердцах людей.
свободной жизнью наслаждайся.
мой взгляд в душе своей убей.
забудь меня, я не счастливый,
забудь меня, каким я был?
бездарной сволочью игривой,
и в то же время отчасти... был...
да, я восприняла это стихотворение всей своей душой. всей своей сущностью, до единого слова....все я тогда поняла....все, что поризошло, все постигла... и освободилась...но вот. стихотворение то. такое ....в конце...может. оставляет еще какую то надежду...так и во мне еще не все угасло...хотя все уже давно решено...просто...он действительно, только лишь был...