Con amore,

Напрочь выбивающее тебя из какого никакого,но все же равновесия, которое ты в себе смог создать за недолгое время,-это засыпать днем и просыпать уже поздно вечером,когда в комнате темно. И ты понимаешь,что ты один.
На кухне никто не готовит ужин, в прихожей никто не снимает ботинки. В ванной никто не моется.
Ты... и больше никого,кроме тебя, здесь нет.
Ты просыпаешься вечером, не помня,что делал днем и что тебя так сморило и затащило в постель. Ты просыпаешься и знаешь,что сейчас вовсе не канун Нового года и мама не приказывала тебе лечь поспать,чтобы не пропустить бой курантов.
Ты просыпаешься вообще в чужой квартире. В квартире, к которой не успел еще привыкнуть, в которой тесно и может быть поэтому в ней,кроме меня,никто больше не живет?
А мог бы жить. Это Наташка.
Но я не столько из гордости не позову ее,сколько из страха.Что все может повториться. Он может ей позвонить или написать именно тогда,когда я найду в себе силы его на время забыть,она уйдет к нему, а внутри меня поселится невыносимая боль от того,что забыть его хоть на время нет на самом деле никаких сил и смириться с тем,что с ним она, а не я, тоже невозможно.
И я выбираю одиночество. Такое выедающее изнутри. И неизвестно,делает ли оно меня сильнее.
Хоть кто-нибудь напишите что-нибудь,хоть одно слово,просто отпишитесь. Пожалуйста. И я буду знать,что я тут не одна.